Este sossego que me inquieta,
Fugaz ausência do ser,
Que me consome e tira o ar…
Me faz tão pobre, tão pequeno,
Lutador eterno, que agora jura:
- Esta batalhar tem de terminar!
E desisto só! Não há volta a dar!..
Nem há um mártir…
Porque sempre sonhamos juntos,
Mas assim, distantes, haveremos de partir…
Nuno
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